Beim nächsten Mann ist alles …

anders, in jedem Fall ist der nächste Mann ein Roter. Ja, ich liebe diese rassigen Kerle. Beim nächsten, ja, das wäre was. Rot? Nein, nicht politisch. Die Farbe. Indianer, ähhm ich meine pc-mäßig natürlich: indigener US-Amerikaner? Nein. Der auch nicht. Was dann?

Ein Stuttgarter. Diese Schwaben liebe ich sehr. Robust, schnell, hart im nehmen. Aus Zuffenhausen muss er sein. Am besten in der Altersgruppe 1962. Wie? Was, so alt? Ist doch ok.

Ein echter Kerl? Nein. Nicht doch. Ich bin immer noch eine ;)

Was dann? Na, ein solcher Prinz eben (aber ohne einen Herrn drin):

356 A oder 356 B!
Bildrechte: © Lothar Spurzem

Aber der Lottogewinn ist noch nicht ausgeschüttet worden und ich warte … und warte … und warte … und warte … auf den Mann von der Lotto mit dem schwarzen Koffer voller Tausender.

Ja, ich weiß, ich bin ziemlich merkwürdig. Ein Auto ist kein Prinz und auch kein Kerl. Selbst wenn es Autos namens Prinz(zu unsportlich der Kleine) mal gab.

Ja, ihr habt alle Recht. Ich bin so enttäuscht worden von meinem Pappi. Er hat mir nie ein rotes Spielzeugauto geschenkt. Und ich wollte immer meine Mammi heiraten. Denn deswegen ich bin so enttäuscht … schluchz.
Porschomanie als Audruck frühtöchterlicher Frustration!? Jawoll! Frag Dr. Dings, ähm Freud.